Michael duró varios días en el servicio forense después de haber muerto en una madrugada por la calle, y merodeando alrededor estaban sus inseparables amigos Forest y Harry.
Hacía años que los hermanaba su “modus vivendi” vagabundo, más de diez años recorriendo la gran manzana, de refugio en refugio en el invierno, en cualquier sitio en el verano; siempre pendientes de algunas monedas que les permitiera entrar en un bar y pedir una bebida. Tenían predilección por la cerveza “Corona” pero solo en contadas ocasiones se las permitían.
Solían jugar a cartas aposentados en los bancos de Union Square, justo al lado del sitio donde la gente pone a jugar a sus perros; casi siempre bajo la ignominiosa indiferencia de los transeúntes y otras tantas fulgurados por las miradas despreciativas de los que parece “que son correctos y nunca se enferman”.
Eran adictos a magnificar sus escarceos sexuales del pasado, ninguno de los tres se lo creía. Participaron en mil y una riñas, en otras tantas discusiones con la policía. Michael –el filósofo de los mosqueteros- tenía una perorata convincente respecto a lo absurdo de la vida de la gente, ¡tantos años encima! Para aburrirse, para continuar sin más, no hay salida... así que ellos decidieron –al menos eso creían- que vivirían en una embriaguez eterna, en el sin sentido sórdido.
Nunca se asustaron con vómitos, con ojos morados en la cara, con una tos embravecida... pero cuando vieron vomitar sangre a Michael, un guante de hierro les oprimió el estómago y sintieron miedo.
Los tres tienen familia, es por ello que demoró tanto el entierro, porque la policía había localizado a un hermano que tardó varios días en recoger el cadáver. Decidió enterrarlo en el cementerio que está cerca del aeropuerto de la Guardia.
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