AL CARTERO EN SU DIA

 

El cartero baja la ladera semidesértica en un noviembre demasiado airoso, el viento se cuela entre los huizaches provocando silbidos que en la noche espantan, el cartero aprovecha estos martes cuando regresa del pueblo para pensar mientras acaricia su tesoro: la valija del correo cargada de noticias, declaraciones de amor y algunos venerables dólares...

El cartero medita los acontecimientos de los días mientras sus pensamientos se zarandean al mismo ritmo con que su mula avanza por el terregoso camino, piensa en esas palabras afectuosas que le han prodigado -apenas hace una semana- con motivo del día del cartero, muchos le han dicho “usted es mi amigo”, él, desconfiado como es sabe con certeza que incluso la amistad puede ser efímera, por eso se ha cuidado de no revelar lo que hay en el tuétano de sus huesos, más de una vez se ha arrepentido de haber creído en la lealtad de la gente, por eso prefiere dejarlos que sigan pensando que él es “amigo”, es un viejo casi analfabeto, pero sabio, no ha escuchado el concepto “relativismo moral” pero su mente discierne muy bien en lo fácil que es acomodar el bien y el mal a la moral propia, lo cómodo que resulta encontrar una moral “correcta” y aferrarse a ella para conservar la inocencia.

Saca un cigarrillo del bolsillo de su vieja chaqueta, se acomoda el sombrero, se ajusta el gabán, los cuervos se agitan en las ramas de los pirules, mientras en la lejanía un coyote lanza un aullido que más que amenazante resulta desgarrador, parece que se hiciera eco de la tierra que brama por las desgracias de las que ha sido testigo.

Bocanadas de humo se abren paso en la negra noche, un vapor exhalado que parece alborotar a las luciérnagas, contiene un poco la respiración y escucha con atención el canto de los últimos grillos.

Es el año 1975 y es un otoño protagonizado por el viento frío.

NEIL ARMSTRONG

El Dalai lama en “Las paradojas de nuestro tiempo” nos dice que hemos sido capaces de ir y volver a la luna, (y ahora explorar Marte) y muchas veces no somos capaces de cruzar la acera para ir a conocer a nuestros vecinos, yo agregaría que somos capaces de ir al último rincón del mundo y el fondo de nuestra alma nos sigue siendo desconocido.

Hace 43 años pisó la luna por primera vez un hombre que acaba de morir: Neil Armstrong, además de su famosa frase de “un pequeño paso para el hombre y un gran paso para la humanidad” a mí me conmueve que en una entrevista posterior dijera que desde la tranquilidad lunar podía ver la tierra, para mi es una buena metáfora para los que hemos sabido encontrar esa “parte” de quietud desde donde podemos ver las vicisitudes de nuestra vida.

Armstrong ha pasado a otra dimensión en la que no es necesaria tanta tecnología para  percibir la realidad que hay en el universo, mientras tanto, los que seguimos habitando este globito azul, recordaremos con asombro ese día que un pie humano pisó por primera vez la luna, y esperamos que a la par que exploramos el universo, nos interesemos por los demás seres humanos.

Feliz viaje Armstrong

LYDIA CACHO EN EL EXILIO

Hace cuatro años escribí por primera vez acerca de una valiente mujer, una periodista que se atrevió a denunciar una red de pederastas en el sur de México, en la cual estaban involucrados poderosos hombres de negocios, algún gobernador, senadores, etc.

La reacción del poder no se hizo esperar: Lydia ha sufrido intimidación, secuestro, acoso y nula cobertura por los medios Mexicanos.

Hade diez años fundó el Centro Integral de Atención a la Mujer de Cancún, donde acoge a las niñas (y mujeres) víctimas de abuso sexual.

 

En estos días ha tenido que exiliarse de México por serias amenazas, es la“Roberto Saviano” mexicana, de quien el autor Napolitano ha dicho de ella que “es un modelo para cualquiera que quiera convertirse en periodista”.

Entre sus mejores obras están: “Memorias de una infamia” y “Esclavas del Poder”.

MARYLIN, palabra de Billy Wilder

¿Por qué se considera a Marilyn el mito femenino más famoso y representativo de todo el siglo XX? Había mujeres más guapas, más sexy, más inteligentes, más sofisticadas, más desvergonzadas. Y, sin embargo, ella es la mitificada. Quizá unas palabras de Billy Wilder nos ayuden a descifrar el misterio de forma divertida: 

"Sobre la impuntualidad de Marilyn debo decir que tengo una vieja tía en Viena que estaría en el plató cada mañana a las seis y sería capaz de recitar los diálogos incluso al revés. Pero, ¿quién querría verla?... Además, mientras esperamos a Marilyn Monroe todo el equipo, no perdemos totalmente el tiempo... Yo, sin ir más lejos, tuve la oportunidad de leer Guerra y Paz y Los miserables."

"Me han preguntado si volveré a trabajar con Marilyn, y tengo una respuesta clara. Lo he discutido con mi médico, mi psiquiatra y mi contable, y todos me han dicho que soy demasiado viejo y demasiado rico para someterme de nuevo a una prueba semejante."

"Marilyn era un absoluto genio como actriz cómica, con un sentido extraordinario para los diálogos cómicos. Tenía ese don. Nunca después he vuelto a encontrar una actriz así."

"Existen más libros sobre Marilyn Monroe que sobre la II Guerra Mundial. Hay una cierta semejanza entre las dos: era el infierno, pero valía la paz."

"El problema de Marilyn es que se enamoraba con mucha rapidez. No era la clase de mujer que se supone que debe ser un símbolo sexual, y eso la mató... Marilyn era una mezcla de pena, amor, soledad y confusión."

"Marilyn Monroe era de carne, y se fotografiaba de carne. Tenías la impresión de que bastaba con alargar la mano para poder tocarla."

esse est percipi aut percipere

Una de las inquietudes que siempre he tenido es el hecho de la percepción, me fascina el hecho de pensar que la realidad es mucho más amplia, e incluso quizás diferente de cómo la percibimos, a los seres humanos nos puede estar pasando lo que a la cuenta del ábaco, que aunque vive en un mundo aparentemente tridimensional, solo tiene un movimiento bi-dimensional, a los seres humanos nos pasa lo mismo, nuestra experiencia es limitada, es solo tridimensional.

Hay ejemplos más simples para demostrar que el hecho de la percepción es algo que no siempre nos conduce a la certeza, pondré un ejemplo: Los osos polares son negros, con un pelaje transparente que los hace blancos a nuestros ojos, una buena metáfora para entender que la percepción que tenemos de la realidad es mínima y a veces equivocada... Y que incluso cosas absurdas podrían tener sentido en un orden superior o diferente que desconocemos.

Dentro de mis creencias (que nunca he pretendido imponer mis creencias a nadie), pienso que hay un equilibrio superior en el cual todo se explica, incluso las cosas más absurdas, soy de los que creo que si por mala suerte alguien te roba dinero, en un equilibrio superior te estás ahorrando sufrimientos mayores… puede ser una simple racionalización consoladora, pero me sirve para vivir.

Recientemente al hacer un viaje fui en moto al aeropuerto, porque es más rápido, barato aunque un poco peligroso, pues bien, al volver del viaje, no tenía encima la llave del candado de seguridad, tuve que venir a casa y volver al aeropuerto en el bus pagando los 11 euros que pretendía ahorrarme, perdiendo más tiempo, etc. Mi consolación ya la sabéis, “esta experiencia absurda encaja en una realidad que no alcanzo a percibir”.

Parte de mis creencias me dice que en la realidad hay un sistema constante compensaciones, se mueve una pieza y otra se acomoda; ocurre un acontecimiento y otro deja de ocurrir o bien ocurre de diferente manera, no sé si hago bien en relacionarlo pero después de esa pequeña experiencia absurda todos los días he tenido pequeñas buenas noticias.

Ahora quizás tenga lógica que haya aparecido -sin venir a cuento- un Oso Polar en la serie LOST.

FRANCISCO TOLEDO

 El indio Zapoteco, Francisco Toledo, cumplió ayer 72 años. Uno de los artistas más cotizados en el mundo y cuya obra es una obsesión por plasmar la identidad de México.

Francisco Toledo nació el 17 de julio de 1940 en Juchitán, Oaxaca. Desde pequeño demostró tener una especial habilidad para el dibujo, talento que su padre alentó, dejándolo decorar las paredes de su casa.

Su abuelo Benjamín lo llevaba con frecuencia a salidas campestres en busca de resina vegetal, mientras le contaba relatos populares, incentivos para su imaginación.

A los 11 años, el joven Toledo se instaló en la colonial ciudad de Oaxaca, para ingresar a la escuela secundaria y cursar un taller de grabado con Arturo García Bustos, y a los 19 años, en 1959, expuso por primera vez sus obras en la Galería Antonio Souza y en el Fort Worth Center, en Texas, Estados Unidos.

Entre 1960 y 1965, radicó en París, Francia, donde estudió y trabajó en el taller de grabado del artista británico Stanley Hayter (1901- 1988); durante su estancia en esta ciudad exhibió su obra en una galería parisina; un año más tarde en Toulouse y en la Tate Gallery de Londres, con catálogo escrito por el novelista estadounidense Henry Miller (1891-1980).

A su regreso a México, ya era dueño de una técnica pictórica depurada e influenciada por ideas plásticas de artistas de distintas escuelas europeas, tales como Alberto Durero, Paul Klee y Marc Chagall. No obstante, la obra de Toledo, que no ha dejado de evolucionar, también se vio permeada por códices que recogieron los símbolos prehispánicos.

En 1977, las exposiciones del artista mexicano se realizaron en Tokio, Japón; Oslo, Noruega; Buenos Aires, Argentina, y Nueva York, Estados Unidos, en esta última ciudad decidió quedarse a radicar por un tiempo.

De regreso a su país, alternó su estancia entre Cuernavaca, la Ciudad de México y Oaxaca, hasta 1984, cuando se instaló en Barcelona.

En la última década, el artista zapoteco se ha dedicado a promover y difundir la cultura y las artes de su estado natal, Oaxaca, donde actualmente reside.

Actualmente, la obra de Francisco Toledo es parte de las colecciones de los Museos de Arte Moderno de México, París, Nueva York y Filadelfia, en la New York Public Library, la Tate Gallery de Londres y la Kunstnaneshus de Oslo, entre otros.

ALÍ CHUMACERO Y LA POESÍA

 

Augusto Monterroso decía que los malos escritores escriben novelas, los buenos escriben cuentos y los mejores poesía. 

Un nueve de julio de 1918 nacía Alí Chumacero, un escritor y editor, pero sobre todo un gran poeta.

Que una vez que tengamos el pan en la mesa y la dignidad preservada, no perdamos de vista las cosas esenciales, una de ellas, la poesía, es decir nuestra capacidad de creación verbal y no verbal, pues no olvidemos que para los griegos, la poesía era cualquier actividad creativa, incluida la artesanal.

Muchos hemos tenido la suerte de disfrutar de poesías escritas, pero también hemos sido testigo de como personas analfabetas han articulado palabras bellas que no han llegado a escribirse.

Debido a mi relativamente nueva obsesión por el mar os dejo un poema de Alí Chumacero: Amor es Mar.

Amor es mar

Llegas, amor, cuando la vida ya nada me ofrecía

sino un duro sabor de lenta consunción

y un saberse dolor desamparado,

casi ceniza de tinieblas;

llega tu voz a destrozar la noche

y asciendes por mi cuerpo

como el cálido pulso hacia el latir postrero

de quien a solas sabe

que un abismo de duelo le sostiene.

Nada había sin ti,

ni un sueño transformado en vida,

ni la certeza que nos precipita

hasta el total saberse consumido;

sólo un pavor entre mi noche

levantando su voz de precipicio:

era una sombra que se destrozaba,

incierta en húmedas tinieblas

y engañosas palabras destruidas,

trocadas en blasfemias que a los ojos

ni luz ni sombra daban:

era el temor a ser sólo una lágrima.

Mas el mundo renace al encontrarte,

y la luz es de nuevo

ascendiendo hacia el aire

la tersa calidez de sus alientos

lentamente erigidos;

brotan de fuerza y cólera

y de un aroma suave como espuma,

tal un leve recuerdo

que de pronto se hiciera un muro de dureza

o manantial de sombra.

Y en ti mi corazón no tiene forma

ni es un círculo en paz con su tristeza,

sino un pequeño fuego,

el grito que florece en medio de los labios

y toma a ser el fin

un sencillo reflejo de tu cuerpo,

el cristal que a tu imagen desafía,

el sueño que en tu sombra se aniquila.

Olas de luz tu voz, tu aliento y tu mirada

en la dolida playa de mi cuerpo;

olas que en mí desnúdanse como alas,

hechas rumor de espuma, oscuridad, aroma tierno,

cuando al sentirme junto a tu desnudo

se ilumina la forma de mi cuerpo.

Un mar de sombra eres, y entre tu sal oscura

hay un mundo de luz amanecido.