“Llegó a eso de la una, cuando el sueño es más pesado; cuando comienzan los sueños; después del “descansen en paz”, cuando se suelta la vida en manos de la noche y cuando el cansancio del cuerpo raspa las cuerdas dela desconfianza y las rompe”
Extracto de “El hombre” un cuento perteneciente a “El llano en llamas de Juan Rulfo”
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Juan Rulfo solo escribió dos pequeñas obras que se leen en una tarde, y es -después de Cervantes-, lo mejor que hay en Español. Dice Eduardo Galeano que es como si hubiera tenido un orgasmo y se hubiera quedado dormido.
En la noche que me envuelve, Negra como un pozo insondable, Doy gracias al Dios que fuere, Por mi alma inconquistable
En las garras de las circunstancia, No he gemido ni llorado, Ante las puñaladas del azar, Si bien he sangrado, jamás me he postrado
Más allá de este lugar de ira y llantos Acecha la oscuridad con su horror No obstante la amenaza de los años, Me halla y me hallará sin temor.
Ya no importa cuan recto haya sido el camino Ni cuantos castigos lleve a la espalda Soy el amo de mi destino Soy el capitán de mi alma
Por fin pude ver INVICTUS, el otro día, alguien me decía que después de ver la película se puso a leer un poco más sobre la vida de Mandela y llegó a la conclusión de que es un “santo”, seguramente la institución encargada de llevar a los altares a los humanos que han muerto no estará de acuerdo, pero sin duda coincido con mi amigo en el hecho de que Mandela es un modelo a seguir.
Parece ser que Mandela mantuvo su fortaleza espiritual gracias -entre otras cosas -al poema de William Ernest Henley, y pudo soportar así 27 años de prisión, el mismo autor del poema es un ejemplo de perseverancia y esperanza, pues enfermo de tuberculosis le fue amputada una pierna a los 12 años.
Clint Eastwood como siempre, consigue una obra de arte no obstante tratarse –la película- de una anécdota en el contexto de la difícil tarea de poner en pie a un país que había perdido la esperanza, y la película tiene los mismos toques de ingenuidad y libertad que el propio Mandela tiene, pero exalta con magnificencia, la obstinada esperanza de un líder por demás carismático, nos regala retazos de esa soledad de un hombre amado por cuarenta millones de personas y que sin embargo duerme y come solo.
Una película para recuperar el entusiasmo que podría uno haber perdido, y un destello de un Mandela que sin duda es una figura para acuñar en las mentes de todos los seres humanos.
Después de leer tu carta en donde me explicas meticulosamente y con gran histrionismo el suicidio mediante el cual planeas castigar al mundo -según tus propias palabras- quiero decirte que no tengo argumentos para convencerte de lo contrario, en otra época te hubiera dicho que vivieras la vida por curiosidad, pero hoy simplemente te aconsejo que no vayas al cine a ver la cartelera actual.
Si vas a ver "Precious" acabarás sintiéndote gorda, si te decantas por "Cheri" la obvia conclusión será que tu también estás vieja, y si al final vas a ver "A single man", seguramente confirmarás que estás sola y amargada.
Que difícil se me hace Mantenerme en este viaje Sin saber a dónde voy en realidad Si es de ida o de vuelta Si el furgón es la primera Si volver es una forma de llegar.
Que difícil se me hace Cargar todo este equipaje Se hace dura la subida al caminar Esta realidad tirana Que se ríe a carcajadas Porque espera que me canse de buscar.
Cada nota cada idea Cada paso en mi carrera Y la estrofa de mi última canción Si cada fecha postergada La salida y la llegada Y el oxígeno de mi respiración Y todo a pulmón todo a pulmón.
Que difícil se me hace Mantenerme con coraje Lejos de la transa y la prostitución Defender mi ideología Buena o mala pero mía Tan humana como la contradicción.
Que difícil se me hace Seguir pagando el peaje De esta ruta de locura y ambición Un amigo en la carrera Una luz y una escalera Y la fuerza de hacer todo a pulmón.
El doctor Hahnemann exhortaba a los médicos a conseguir que cada paciente lograra “Los altos fines de su existencia”, imperativo difícil, pues requiere todo un posicionamiento ontológico para saber cual es el alto fin de la existencia humana –si es que existe una teleología colectiva para el género humano- o cuando menos, dilucidar cual es el sentido que cada persona encuentra para su vida.
Cuando tenemos el privilegio de tener una buena salud, y en general una vida sin tragedias, podemos vivir sin interesarnos demasiado en el sentido de la existencia humana, pero cuando estamos enfrentados a situaciones límite, es entonces cuando se impone la reflexión (y muchos médicos nos enfrentamos cada día a preguntas difíciles de los pacientes, sobre todo los que trabajan con enfermos terminales).
Hay algunas nociones previas que todo médico debería tener en cuenta a la hora de tratar pacientes terminales, (evidentemente es una reflexión que le sirve sobre todo al paciente).
Se debe tener esperanza, pues en medicina no está todo escrito, ciertamente que el modelo cartesiano de la ciencia médica actual, establece pronósticos incólumes ante cierto diagnóstico, y es quizás la primer barrera a vencer, que hay muchas historias de pacientes que se han recuperado de enfermedades por vías no habituales y que han escapado a pronósticos funestos.
El propósito último de la vida no es solo mantenernos sanos y vivir mucho tiempo, sino liberarnos del sufrimiento buscar la felicidad y ayudar a otros a que se liberen del sufrimiento y proporcionarles felicidad, pues al final lo que le da sentido a la vida
humana es el tipo de relaciones que tenemos.
Todavía no se con precisión cual es el alto fin de la existencia, mucho menos cuando tengo enfrente de mi a alguien que está realmente sufriendo, sobre todo por la certeza de la muerte, pero seguiré buscando la manera de liberar a otros del sufrimiento, y encontrar siempre que pueda la manera de ser feliz.
FOTO: El enfermo imaginario de Honore Daumier, del museo de arte de Filadelfia
Por primera vez, estas tres talentosas voces se reúnen para realizar una gira, que comenzará en Zacatecas el Sábado 3 de abril.
Buika es una cantante española de origen africano, quien recientemente ha sido nominada a los Premios de la Música en España por el disco "El último trago", grabación en homenaje a Chabela Vargas.
Mariza es una cantante portuguesa que ha estado en los primeros lugares de popularidad en su país y es considerada la reina del fado.
La mexicana Lila Downs ha sido nominada a los premios World Music y es conocida internacionalmente por componer e interpretar canciones populares latinoamericanas.
Que los que estén en Zacatecas lo puedan disfrutar
El viento furioso y la lluvia fría habían azotado el ambiente en los días previos, dejando cuerpos entumecidos y bocas gélidas que no acertaban a maldecir o a suplicar, pero todos los temporales pasan, los buenos y los malos; el cálido verano y la colorida primavera, no hay tormentas que sean eternas, ni perennes ocres otoñales.
La ciudad estaba cansada pero sosegada, el aire súbitamente se volvió pulcro, como el alma del convicto que asiente al castigo y al mismo tiempo descubre el amor, y la ciudad descubrió que entre otras maravillas albergaba un volcán.
Foto: Volcán popocatépetl detrás del aeropuerto de la ciudad de México
Estoy gratamente sorprendido por la "enjundia" y determinación que tienen mis hermanos, sin duda la naturaleza los dotó de una fuerza grande para luchar y vivir, yo daba por perdida mi maleta y gracias al tesón de mi HE RECUPERADO LA MALETA, una hora y media antes de embarcar el vuelo hacia Amsterdam....
En los últimos años mi vida muchas cosas se resuelven siempre en los angustiosos últimos momentos... quizás sea una idiosincrasia que me niego a reconocer.
Amor y gratitud para mi familia y mis amigos que se preocuparon conmigo.
Ha llovido sin cesar durante 48 horas, este cielo veleidoso, ha vertido una fría lluvia empecinada en recordarnos el desamparo y la fragilidad, y bajo los pesados abrigos, se ha escondido también el entusiasmo.
Este cielo que hemos calificado de cruel, ha culminado su calamitosa misión acuchillando la atmósfera con diminutos puñales de hielo que nos han obligado a dormir abrigados por la soledad, mientras piezas oníricas escenificaban anhelos y temores por igual.
Fuimos obligados a pedir clemencia, nuestras almas humedecidas travestidas de plañideras solicitaron compasión, que las nubes le hicieran un hueco a los rayos del sol.
Un cielo inclemente baña la ciudad con una lluvia pertinaz, el viento se estrella contra las frágiles ventanas, afilados apéndices se filtran por las rendijas, persiguen mi sombra, se enganchan a mis recuerdos, y aparece el verano lejano cuando yo era un bisoño aprendiz de la vida, que intentaba ser profesor de aquellos espíritus adolescentes a quienes llamabas hijos.
La fría humedad horada mis huesos y solo el torrente volcánico de mis recuerdos consigue un halo cálido en este frío invierno: lágrimas, risas, abrazos, encuentros, despedidas, comidas con manteles y sin manteles, análisis de la vida a través del teléfono.
No es importante cuantos años cumples, siempre serás joven viajera, madre incansable, precoz abuela.
No hace falta la excusa del invierno para volverme introspectivo y agradecido a un tiempo, por tantos años compartidos, porque siendo tan diferentes somos entrañables amigos.
Raskolnikov besa de manera reverencial el pie de Sonia la joven prostituta, mientras le dice “Estoy besando al sufrimiento de este mundo”, una imagen que se abre en la nebulosa de mis pensamientos, como el sol arrebolado que sangra, que hace fuego en medio de unas nubes pertinaces. Es el ojo de una erupción volcánica derramándose con convicción y con nostalgia, mientras, detrás de una ventanilla se erige la fragilidad: estoy en el aire en este diminuto avión atravesando un cielo cruel, pájaro perfecto que busca una tierra colorada para aposentar sus garras, con la misma avidez que un pobre busca despojarse de la indigencia.
Una ciudad humedecida, unas luces rutilantes se desmoronan con desparpajo sobre la piedra rosada, mientras el domingo se arrastra y agoniza por las calles, concluyo que el veneno de la soledad ataca los domingos por igual a cualquier ser humano de cualquier sitio, el centinela rocoso que resguarda la ciudad, aparece y desaparece tras una veleidosa bruma que horada los recuerdos: hubo un tiempo que esta altísima ciudad del desierto, se despertaba cubierta de un vaho que te ensimismaba en los pensamientos, y te obligaba a caminar cabizbajo y presuroso con el fantasma de la campana de la escuela como matinal amenaza.
Mientras escribo esto veo que el Banco local ha regalado un bellísimo álbum de fotos titulado “A los que se quedan”, una selección de fotos de la Película homónima de Juan Carlos Rulfo, una elegía a millones de familias que tienen “hijos” en el extranjero, un homenaje a los que conscientemente han asentido al destino amordazándose a estas agrestes tierras.
“Vine a Zacatecas porque me dijeron que acá vivía mi padre un tal Pedro Páramo”, y la confusión que habita mi obstinada cabeza que confunde la vida y la literatura, se agranda con los cantos navideños surrealistas mientras miro que levantan y visten a dos niños dioses, custodiados por dos vírgenes Marías, dos San José, seis reyes magos, y muchos animalitos que reposan en un belén – nacimiento muy tardío y que además es solo preámbulo para una suculenta cena seguida de una partida de naipes con tahúres que no rebasan los 12 años.
El sol sale y evapora todos los fantasmas, surge un nuevo día, los rayos se aposentan diametralmente opuestos a los aguijones de los cactus, de pronto prevalecen los susurros que hablan de los nuevos estatus civiles: los que han nacido, los que se han casado, etc. atrás quedan los rezos tristes que se colgaban de las túnicas que viento confecciona a los recientes muertos, junto con los pesarosos cantos se encaraman a los milenarios cerros, allí reposarán en forma de brisa, y al menos durante el día Zacatecas no es Comala, y seguimos conviviendo vivos y muertos.
La única cosa fehaciente es que los viajes son una especie de secuestro, y que llegar a tu destino sin maleta es el epítome de que muchas veces al cuerpo le falta el alma, o al alma le falta el cuerpo.
